Perfekt

Når jeg våkner om morgenen lar jeg fingrene gli over min egen arm, gli gjennom mine egne hårstrå, gli over brystene, ned til magen, puster, dette er ikke seksuelt, det er tragisk, jeg er ikke ekkel, med mindre det er det som er ønskelig, jeg tenner ikke på denne berøringen, den bare opprettholder en følelse av tilstedeværelse fra en «fremmed», oppmerksomhet er startskuddet for hengivenhet, men alt kan tolkes, hjernen min har sinnsykt lyst, men jeg nekter den å gjøre det. Jeg må slutte å innfortolke ting i setningen som det ikke er dekning for.